Читаем стихи

Письмо — Глеб Горбовский

На дне окопного оврага
Добыл я гильзу из стены.
А в ней — истлевшая бумага,
Письмо, пришедшее с войны.

Должно быть, кто-то перед боем
Смочил графит карандаша
И с перемазанной губою
Писал как думал — не спеша.

Вручал слова бумаге бренной,
Писал, склоняясь к фитилю…
И вот слова сожрало время,
И лишь одно сквозит: «Лю-блю…»

Одно осталось… Но упрямо
Горит сквозь всё, что в жизни есть!..
Что он «лю-бил…»? Отчизну? Маму?
Иль ту, которую?.. Бог весть.

Любил, и всё. Не по приказу.
А по приказу — он в тот раз,
Наверно, встал и умер сразу.
И вот воскрес. Во мне. Сейчас.

Читать другие стихи этого автора
Когда сидишь с поникшей головой
Когда сидишь с поникшей головой и принуждаешь руку...
Мертвый лес
Пожар отклокотал и умер. И умер лес, отзеленел… Трагедию исчислил в...
Тяжёлый человек
Был хозяин нашей дачи одинок и мрачноват. «Не иначе...
Дочери
Научился ходить человечек от дивана до края стола. У...
Горела осень
Горела осень. Бегал виновато пожарный ветер, мокрый и лохматый. …Вдруг, пламенем осенним...
Вошел, пропахший мокрым лесом
Вошел, пропахший мокрым лесом: грибами, плесенью, смолой. Глаза под...